她才是狩猎者，投石问路，一步步把我套入罗网，像她自称的那样，秦楼一夜风流客，偷尽吴王苑内花。狩猎的博弈游戏里，心是多余的东西，往往坏事。初次我的表现一定因此糟糕透顶，一狠辣就止不住心软退缩，一温柔反而想恶作剧折磨她，落得个画虎不成反类犬。我想要挽回，下次一定专心致志，不再摇摆不定，却怕连挽回的机会都没有。但还好，她给了我机会，说我还不算差，也很久没有这么爽快的感觉；我却总不争气，像那句不伦不类的问话，你是性工作者吗，低俗的羞辱，刻意粉饰得体面，我才是丑陋的小人，不过沐猴而冠，徒增笑柄。
被一个比我小十岁的女孩子包容，羞愧难当以外，也害怕失控，犹有奸猾的窃喜。既想永远当个被宠坏的孩子，又讨厌被当成孩子。也许我还不算太油腻，也许还有让她倾慕的魅力。但这些精神胜利的幻象极易破碎，包容也是错觉。我平庸至极，只那天在走廊上偶遇的碰巧是我，电梯里站在她身边的也是我；她在选择性爱玩具上，恰好不那么挑剔。像《倾城之恋》，攻陷香港的炮火乱点鸳鸯谱，同床异梦的白范二人终于结为夫妇。
那天以前，她也不认识我这样一个小人物，短暂的相处中，却一连揭出我的许多事，你结婚了，闷骚的老男人，男人中的娼妓，看似多情，最爱的只有自己，你们不是总对读文学的女生抱有特殊的幻想？几乎以刻薄地攻击我为乐，按她的想法把我拆开，再听她一一告诉我，每一块零件各自是什么。
我却对她一无所知，终究没能弄清她到底是不是读文学，只知她说话往往带了文人的酸气，书袋像破了一样掉东西，总自嘲“百无一用是书生”，多半也和我年轻时一样，容易显得不太合群，被贴上文艺青年的标签。但凡越过畅销文学看一些冷僻晦涩的东西，自然而然就带了装逼的色彩，探索精神世界被视作不切实际，他们借标签区别出需要敬而远之的人。
起初，我习惯为自己辩解，努力重新融入人群，说只是想看真正感兴趣的东西。对他们而言的不切实际，梦境、情绪和偶然，更接近我散乱无序的生活。可我已自露马脚地说出了和他们的差别。很快我也对向他们交流感到无望。看不懂。有什么用呢？买菜需要用二次函数吗？我们更想看主人公相爱，最终幸福地在一起，这样就足够了。琐碎的一地鸡毛有什么价值呢？总该落在现实上，否则光怪陆离的幻想全是空洞。太小家子气了，可堪孤馆闭春寒，杜鹃声里斜阳暮。不如努力加餐饭来得实在。那只是特殊情况，偶然现象，为什么非要在细处钻牛角尖呢？你的理性思维太发达了，想得细钻得深会活得很累，放低要求，过得轻松点。
当我安然接受标签时，纠集的争执渐而散去，我和他们反能愉快而疏离地共处。他们根据标签错误地设想了一些事，以为我看那些作品，理应有更深沉的触动。否则为什么而看呢？感兴趣。可“感兴趣”太泛，实则没答出任何理由。我不知道为什么而看，也没有他们想象中的触动，只是似懂非懂，看到最后才忽然回神，哦，结束了。面无表情，仍在惬意地忧心宵夜该吃什么，到他们面前才会假装，说“为它哭过”。也许事实正如他们所料，我想显得与众不同，但理性思维太发达，总习惯为自己狡辩，不愿承认。中二病，虽然如今几乎放弃了那些不合群的爱好，也只能算肄业，不得不尔。
对她也是，心向往之，总觉得她有意思，我对她感兴趣。她总能让我看到自己的猥琐卑鄙，我却对她一无所知。她仿佛根本不会在我的世间留落雪泥鸿爪，用相机一照，只是朦朦胧胧的一团烟雾，少时的海棠绘卷再度展开，轻烟般的花色，袅袅一枝，携宿雨飘零至我面前。合上卷轴又是永诀。雨中有泪亦凄怆，月下无人更清淑。苏子苦吟几遍的野棠，依旧没落风尘。骊珠投暗雨。我还曾轻率地以为，她和我是一种人，一丘之貉。我对她这样说，她却不无轻鄙地反问我，你们不是总对文学生抱有特殊的幻想？
我没有。我不假思索地矢口否认。急掠而下的弦响荡尽，绘卷里长待月边的女子向我回顾，沉没对影闻声的叹息，叹息般的眼光。朱淑真，宋时的女诗人，她诗集的名字叫“断肠”，平生诗稿曾付之一炬，流传至今的诗集还有赖他人辑成。我读她的诗作，忍不住由此窥探她的生活，隐秘曲折的心事，从中找出婚姻不幸、生活备受压抑的痕迹。似乎唯有她的不幸，才能收容我肮脏的感情。她对我而言活着，被裹缠的双足，颤抖地点在倒映月华的莲池之上，涟漪惊满路。娇痴不怕人猜，和衣倒睡人怀，我从未忘却这一句勾起的悸动，却无法欣赏她任何一首作品，只想透过它们触及她，走入荼蘼海棠的花海，也葬身于此。
文不对题，但我完全明白她想说的是怎么一回事。男人总在幻想一个这样一个女子，崔莺莺，杜丽娘，蝴蝶夫人或六宫小姐，为虚无缥缈的爱情奉献一切，在无望的痴恋中空耗了青春。他们故意将愚蠢的执着称为美丽，又将其弃若敝履，捐同秋扇。漫长的幽居枯等让她工于琴书，连缀写下蚌病成珠的怨诗，却无人赏音。这才是对文学生的憧憬，温柔无害的追求和爱好，华美却无用的天真幻梦。但不可说。
有口无心的答案没能让雪柔满意，眼神直直瞪来，勒令我撤回前言，重新作答。她正赤裸身体，抱膝坐在床角，缩成好小一团，长发拢在同侧，难得地收了笑意。那一刻我似乎也断肠了，整段碎成粉垮下。可以想象，我模棱两可地答。
她说，文人总是只在意自己脑子里的东西，他们并不明白怨妇的所思所想。